Бобылев Евгений
Евгений Викулович Бобылев
(1917-2001) – поэт, журналист.
Родился
в деревне Марьевка Княгининского уезда Нижегородской губернии. В 1938 году
окончил Сергачское педагогическое училище, затем учился в Горьковском
государственном педагогическом институте имени М. Горького. Работал заведующим
Бутурлинским РОНО. Участник Великой Отечественной войны. После войны –
ответственный редактор газеты «Колхозная правда», второй секретарь
Бутурлинского райкома ВКП (б). Затем сотрудник редакции областной газеты
«Арзамасская правда», собственный корреспондент «Горьковской правды»,
заместитель редактора «Приволжской правды» (Лысково). В районной газете
«Приволжская правда» было сильное литобъединение. Поэт Евгений Бобылев
переписывался с Ф.Г. Суховым, встречался
с ним во время редких тогда приездов в родное село, приносил в редакцию
сборники его стихов и сам писал.
Стихотворения Е.В. Бобылёва посвящены родной земле,
судьбе поколений, испытанных тяжёлым трудом и Великой Отечественной войной.
В 1997 году вышел сборник «Тропинка во ржи»
ВЕТЛА
Еще
земля совсем не отошла,
Хотя
ручьи отпенились, играя.
Но
вот уж заневестилась ветла
У
старого забытого сарая.
Когда
туман поднимется с полей
И
над землей восторжествует утро,
Становится
тогда она прямей,
Как
будто руки протянув кому-то.
Весенние,
живительные дни –
Короткие
стремительные сроки.
Наверно,
от грачиной болтовни
В
ветле сильней забунтовали соки.
Они
спешат из глубины корней.
Кипят,
как кровь, и устали не знают.
Есть
у весны свое начало дней.
И
в это время годы не считают.
Будет
дождь, говорят старики,
Распрямляя
свои поясницы.
И
случается - из-за реки
Туча
с грохотом гулким примчится.
Росчерк
молнии - раз, другой...
И
почудится в этом миге,
Словно
кто-то гигантской рукой
Расписался
в небесной книге.
Жизнь
моя не просека лесная
И
не полевая борозда.
Что
такое счастье - я не знаю,
Я
о нем не думал никогда.
***
Годы
не положишь на сберкнижку.
Между
ними память держит связь.
Пробежала
молодость вприпрыжку,
Зрелость
прошагала, торопясь.
Жил,
работал, вглядывался в дали.
О
судьбе России думал я.
Были
в жизни радости, печали,
Недруги
бывали и друзья.
Жил
открыто – я не мог иначе:
Знал
веселье и тоску утрат.
А
когда случались неудачи,
Больше
всех был сам в них виноват.
***
Я
листал районные газеты,
Припадал
к волнующим строкам.
Есть
незнаменитые поэты,
Душу
отдающие стихам.
Им
и книги выпускать пора бы,
Но
родней газеты полоса.
Соловьи
районного масштаба,
Кто
же слышит ваши голоса?
А
они звучат свежи и ярки.
И
от них становится светло.
И
читают пахари, доярки
Строки,
им дарящие тепло.
Для
периферийного поэта
И,
наверно, счастье только в том,
Что
приходит местная газета
С
добрыми стихами в каждый дом.
